Brizna de traslación

5 de julio de 2013

“En los cristales de la tarde / a estas horas muere un pájaro”. Manuel Lacarta. La belleza se contrae.A ratos, / todo muere”. No hay prisa.Siempre / las princesas pasean despacio / por un jardín sin fuente (…) Sus tocas se confunden con las nubes; / alguna luz las hace parecer de mármol”. Quizá lo sean.
“Se muere / por exceso de vida, siempre”. Sólo la muerte –de pájaros, princesas, recuerdos- confirma que la Tierra, o sea, la vida, sigue girando, despacito, sin llamar la atención, mientras “el viento en la calle arrastra despedidas”. Y decesos.